Pessoas que guardam o lencinho do ranho no bolso

Estava-se a ver que isto ia acontecer. Normalmente, nunca é alguém muito próximo, ou se é, trata-se de um familiar, género um tio ou um avô. Estávamos a falar com ele, a conversa até corria bem. Da vidinha, nada de novo, etcetera. Até que bimbas! Saca do lencinho. Assoa-se (algum barulho vem sempre associado, não sei porquê), dobra a porcaria do lencinho metodicamente, com um ar sobranceiro. E volta a colocá-lo no bolso. É provável que ache que está a fazer um favor à humanidade, do género: olhem para mim, eu escolhi não gastar papel, através deste método super inteligente de guardar um pedaço de tecido cheio de ranho no bolso da minha camisa. No fundo, estamos a assistir a uma conservatória de ranho putrefacto, que se vai andar a passear no bolso de alguém, até uma altura indefinida (provavelmente por já estar tão nojento, tão nojento, que nem aquele seu proprietário, com aqueles seus hábitos nojentos, consegue mais suportá-lo). Ora, no meu humilde ponto de vista, guardar o lencinho do ranhoca no bolso – e depois voltar a usá-lo e depois voltar a guardá-lo – é basicamente a mesma coisa do que, por exemplo, nunca lavar as mãos para poupar água. Só que pior, porque a quantidade de detritos humanos com a qual o ser humano se passeia é superior. Usem o Cleanex, meus caros, transformem o mundo à vossa volta num local mais habitável. Vão ver que não arrependem. Se calhar até fazem mais amigos por causa disso, ou, pelo menos, não os afastam tanto. 

Sempre actual

Universalmente verdadeiro.



E sem dúvida, o meu comediante preferido. 

O terrível impacto ambiental da nova lei

Eucaplitar Portugal - um bom texto sobre este assunto.

Metro,

quatro da tarde. Pessoas por todo o lado, pessoas que não gostam de andar de metro. Eu oiço música, porque assim só presto atenção ao que me interessa. É como uma redoma selectiva, enquadramento paralelo em que os outros só o são através de uma montra. Eles, os manequins cheios de roupa e eu um comprador feliz. Compro o que quero, só isso.

Entro. Gosto de olhar para as pessoas no metro, mas não demasiado tempo. Não sou louca. Nada disso, apenas imagino de onde vêm e porquê esse sofrimento. Porque as meninas mais bonitas são aquelas que parecem sofrer mais, no metro. Enfim.

E têm objectos incríveis no colo, que carregam consigo como grilhões de prisão perpétua. As malas, que não são apenas malas mas biombos de dor, detalhes da vida que levam mas não gostam de levar. Cabelos, pedaços enormes de células mortas, amassados à pressa pelos passos do dia. Os cabelos a cair. As mãos a cair. Os anéis que não querem dizer nada. Estão comprometidas com alguém de quem não gostam, só porque tiveram filhos juntos. Mas só tiveram filhos porque acharam que as coisas assim iam melhorar. E é tudo. E isso é horrível, porque as crianças não têm culpa, mas mesmo assim, às vezes perguntam-se que mal pode fazer, se elas nunca vão chegar a saber. Pois não? Elas nunca vão chegar a saber, ou como poderiam, não há palavras, apenas silêncios. E os silêncios não querem dizer nada. Ou querem.

Mas as crianças sabem e aquelas que vão para a escola no metro também. É fácil distinguir as que sabem das que não sabem. Porque as primeira largam um lastro de dor.

Dá também para distinguir as pessoas que costumam andar de metro e aquelas que lá vagueiam, apenas esporádicas. Primeiro, a Baixa-Chiado, por exemplo, está cheia de esporádicos. Turistas, surfistas adolescentes e yuppies que ficaram sem a carta por andar bêbados no Bairro Alto no fim-de-semana passado. Já no Terreiro do Paço, não. Porque os que vêm de barco do Barreiro não costumam andar de táxi nem a pé. Não há ninguém a carregar o Cartão 7 Colinas, porque todos têm passes. Por que raio haveríamos de andar de barco e depois mais nada, não é? Não andamos a passear, não fazemos isto pelo gozo. Passe, esse documento que implica uma vida inteira metida dentro do metro.

Finalmente, o ar livre. E as formigas espalham-se pelo oxigénio como se não o conhecessem ainda. E como se não tivessem estado encostadas umas às outras, sentindo o suor, o bafo, a dor umas das outras. Roçando-se mutuamente nas suas roupas coçadas. Analisando-se, como todos os animais que se encontram demasiado perto por acidente. É como um grupo enorme de estranhos, todos juntos, num elevador. Adeus, desconhecidos. 

O que fica do que passa

Assistimos muitas vezes a críticas ao estado do país por parte de jornalistas, comentadores ou outros espectadores de fora. No entanto, é raro haver alguém de dentro que tenha a coragem e o carácter para o fazer também.
Eis uma análise clara e eficaz por parte de Paulo Morais, ex-vice-presidente da Câmara Municipal do Porto. Desde a corrupção no governo e nas câmaras, às falhas no sistema judicial, entre outros. Um relato na primeira pessoa que nos ajuda a compreender o que realmente se passa e o que deve mudar.

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Há um ano

dei os primeiros passos nesta sala. Não tinha dormido nada e isto era o mundo. Tinha medo de errar e de não corresponder às expectativas que, no fundo, eram apenas as minhas. Com tudo ensaiado ao pormenor, os minutos cronometrados, as cábulas, as dúvidas, a roupa. Como um grande ponto de interrogação cambaleante lá fui subindo o elevador. E eu era uma zombie que dizia coisas ensaiadas, certa e rígida, vagamente artificial, com medo de ser eu, de que não gostassem de mim.

Sim, eu gosto é de escrever e por isso falar é apenas uma segunda pele. Por necessidade e naquele espaço, acontecia o contrário.

Depois percebi que não tinha de ter medo, que todos ali traziam qualquer coisa muito íntima para partilhar e era realmente maravilhoso que o escolhessem fazer comigo. Que eu era como uma caixa onde se guardam os segredos e um bocadinho também de sonhos.

Há um ano que dou cursos de escrita. E tornou-se, um pouco, como respirar. Exactamente assim, com duas medidas, retiro o ar dos outros, para lhos devolver, à minha maneira. Espero estar a fazer-lhes bem. Nunca gostei muito de pessoas, mas destas sim. Porque há algo que nos une que é mágico e enorme.

Aquela ali, por exemplo. Jamais nos falaríamos, se nos cruzássemos na rua, só se chocássemos uma contra a outra. E aí entravamos numa troca de palavrões e grunhidos, insultos de toda a espécie, sua ...., não vê por onde olha. (Por acaso não olho. No outro dia, esbarrei de cara contra um poste porque estava fascinada com uma montra de artigos eróticos e desde então o meu nariz não tem sido o mesmo.)

Mas não interessa, porque aqui posso conhecê-la e dar-lhe este bocadinho de mim. Falar sobre a escrita é como remodelar a casa e acrescentar uma divisão, uma espécie de sala mental em que recebo os outros.

Saber que, do meu quase nada os posso, mesmo assim, aproximar um pouco mais do que querem ser, enche-me a alma.